CAPITULO 1

Torre de Londres, 5 de enero de 1672

Esta mañana hace un frío de mil demonios. No recuerdo otro invierno así. En la soledad del calabozo sólo se oye ulular el viento que penetra en ráfagas heladas por la claraboya agitando la llama del candil, a riesgo de apagarla a cada instante. Pero no debo quejarme: la débil lumbre y estas pocas cuartillas, conseguidas después de sobornar a los guardias con mis últimos peniques, bastarán para asentar todo lo que quiero dejar anotado.
Por otra parte es lo último que haré. Mi suerte ya está decidida. Anteayer, en brevísima audiencia, fui condenado a la pena capital, de manera que el próximo 17 de enero, en una ejecución pública, mi cuello penderá de una soga en el patíbulo de la Colina.
Faltan apenas doce días; no hay manera de modificar mi destino. Es la única garantía de sinceridad que puedo brindarle a quien lea estas líneas, pues bien sé que mis palabras podrían despertar mucha desconfianza. Pero ¿qué sentido tendría mentir a esta altura de los hechos? Con mi relato no podré obtener ningún otro beneficio, más que un magro alivio para el alma.
De todos modos es preciso aclarar que estas palabras están destinadas primordialmente a mis seres más queridos. Sé que sólo de ellos puedo esperar verdadera comprensión. Si las notas llegaran a caer en manos extrañas, seguramente se dirá que yo era un loco, un fanático, un místico o algo por el estilo. ¡Es tan fácil condenar a alguien desde afuera, desde la superficie de las cosas...!
Sin embargo, como ya lo he declarado, nada tengo que ganar o perder.
Tampoco trato de justificarme ante quienes tengan de mí una imagen deleznable. Nada más alejado de mis propósitos. Mi familia conoce muy bien los motivos que me llevaron a delinquir, y esa es la única opinión que me importa.
¡Mentir, falsear, fingir! He aprendido que la hipocresía es moneda corriente en todas las sociedades y en cualquier época. Quizás sea una reacción de defensa instintiva, propia del ser humano ante ciertas situaciones que no se atreve a enfrentar. A veces me pregunto si en esta torsión moral no actúa una fuerte intervención diabólica. Y bien; hoy quebraré las reglas villanas. Que quede bien en claro: soy un asesino, sí, pero no un hipócrita. Por eso elijo contar mi verdad, a riesgo de que se me impute exageración o fingimiento. Queda muy poco tiempo por delante para dejar asentado lo que deseo decir y debo hacerlo con toda urgencia, sin detenerme a sopesar un minuto más hasta qué punto esto podría ser inútil o ridículo; aparte, valga decir que no hay en esta celda ninguna otra actividad más valiosa o prioritaria fuera de escribir estas líneas, las más importantes que he tenido ocasión de redactar hasta hoy.
Antes que nada debo presentarme. Soy Nicholas Ashterwood. Esa es la identidad que me ha tocado en suerte en esta existencia terrenal.
Pronuncio mi nombre y de inmediato me asaltan varias preguntas... ¿ Es éste mi primer paso por el mundo? De no ser así, ¿quién fui anteriormente? ¿Cabe creer en la posibilidad de otras vidas pasadas, o acaso sólo se trata de una ilusión engañosa, una fabulación urdida por nuestra fantasía para aceptar ciertas cosas inexplicables?
Sólo una providencia superior podría saberlo. La única certeza actual es que en poco más de dos semanas mi maltratado cuerpo conocerá un profundo descanso. Y como la suerte ha sido echada, confieso que ese desenlace se ha convertido en mi mayor deseo.
Sí, quiero morir cuanto antes. En todo caso, sólo aspiro a que este sea el reposo definitivo. Después de todas las experiencias sufridas, mi mayor castigo sería tener que regresar a la vida, ser obligado a abrirme camino una vez más en este mundo plagado de injusticias.

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